Houve um tempo em que o sabor da noite me envolvia e fazia de mim uma espécie de louco sem âncoras e cheio de asas espessas. Era um tempo em que o papel vivia cheio de letras e as mãos nunca tinham sede de tinta. Agora este tempo parece tão longe, como se nunca tivesse existido. E olho o papel que me olha também e nossos olhos não conseguem se entender. E mexo as mãos e elas se encolhem não tocando nem a mim mesma. Houve um tempo em que a noite me dava vida. Hoje ela me prepara para a morte.
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